В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако,
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку еще, уже не шум.
Орден Водяной Вороны.
«После нас хоть потоп».
«Шел я лесом, вижу мост,
под мостом ворона мокнет.
Взял ее за хвост, положил на мост,
пускай ворона сохнет.
Шел я лесом, вижу мост,
на мосту ворона сохнет.
Взял ее за хвост, положил под мост,
пускай ворона мокнет.
Шел я лесом, вижу мост,
под мостом ворона мокнет…» .
